Ismael-Morgen eines Fauns

Ismael saß am Küchentisch, sein schweres Haupt auf seine Hände gestützt, die rote Zunge weit aus seinem Mund auf die Tischplatte herabhängend, wo er mit seiner Zungenspitze unsichtbare Botschaften an ein nicht vorhandenes Publikum schrieb. Er rollte seine Zunge ein und seufzte, kratzte sich hinter seinem rechten gebogenen Horn und wartete. Wo war sie denn, dieses wunderbare Wesen?

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